Les pieds

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Les pieds dans l’eau

Du caniveau

Il contemple la pluie

Il a pas d’pot

Car son chapeau

Passe du noir au gris

Mais je crois qu’il s’en fout

Peut-être qu’il est fou

Les pieds dans l’eau

En talon haut

Parapluie sous le grain

Mais à l’envers

Elle, sans s’en faire

Rigole du pépin

On dirait qu’elle s’envole

Peut-être qu’elle est folle

Les pieds dans l’eau

De son bateau

Un vieux marin barbu

Savoure sa gnôle

Entre deux pôles

Comme d’hab il est perdu

Tangant de bout en bout

Peut-être qu’il est fou

Les pieds dans l’eau

Un drôle d’oiseau

Regarde l’océan

Il dit attendre

Sa chère et tendre

Depuis plus de mille ans

Mais il poiraute en vain

Peut-être a t’il un grain

Les pieds dans l’eau

Des zigotos

Se baptisent à tout va

Ils sont tout nus

En pleine rue

Et en font peu de cas

Ils ont l’air un peu dingue

A faire ainsi la bringue

Les pieds au sec

Monsieur pète-sec

Se plaint de ses impôts

Il a taffé

Sans deconner

Il mérite plein pot

Il a l’air dans le vrai

L’aurait bien fait d’rêver

Les pieds au sec

La femme du mec

Rêve d’une autre vie

Elle l’a vu

L’huluberlu

Au chapeau gris de pluie

On dirait qu’elle se casse

Sans mettre de godasses

Les pieds dans l’eau

D’un ptit ruisseau

Elle ne pense à rien

Qu’au doux clapot

Aux beaux crapauds

A l’air qui va qui vient

On dirait qu’elle s’endort

Mais son corps bat plus fort

Les pieds au sec

Monsieur pète-sec

Se cherche une autre épouse

Il la mérite

Il a la frite

En plus il a du flouze

Au fond laissons chacun

Prendre ses pieds en main

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Les tristes weekends de mai des obsédés du boulot

Jeudi :

Trois-cents quatre-vingt mill(e) cinq-cents secondes avant ma came

J’en ai la chair de poule, des sueurs froides, la nausée

Je sens mes neurones s’affoler sous la peau de mon crâne

Rien qu’à l’idée !

Vendredi :

Deux-cent vingt-et-un mill(e) trois-cent secondes avant mon shoot

Mes mains sucrent les fraises, connexions nerveuses en déroute

Sous mes ongles du sang, sur ma peau des lignes de croûtes

J’deviens taré !

Samedi  :

Cent quatre-vingt huit mill(e) cinq-cents secondes avant mon fix

Planquée au fond d’mon pieu ca y’est ca vient j’me sens crever

Qu’on m’oublie qu’on me laisse en paix avec mon idée fixe

Encore planer !

Dimanche  :

Quarante-six mill(e) huit cent cinquant(e) secondes avant ma blanche

J’ai perdu trois kilos d’sueur, j’ai la raison qui flanche

L’œil vitreux, la bouche baveuse je mate vivement dimanche

J'veux y r'tourner !

Sur un air de physique quantique

Je troposphère
La gravité me ferre
M'emprisonne à l'envers
Les quatre fers en l'air
Je troposphère

       Que puis-je y faire ?

Si le plancher des vaches
Est un parquet blanlant
Peuplé des moutons vaches
Et de bouchers couverts de sang

       Que puis-je y faire ?

Si la belle bleue pue
Des trop nombreux charniers
De tous nos rêves tus
Et de ceux qui ne sont pas nés

       Que puis-je y faire ?

Je préfère flotter
Entre deux airs de jazz
Quelques rhums arrangés
Je préfère vivre entre deux phases

       Je stratosphère
       La gravité me ferre
       M'emprisonne à l'envers
       Les quatre fers en l'air
       Je stratosphère

      Que puis-je y faire ?

Si Dieu et ses fidèles
Se foutent, au fond, de paix
Si tant d'abrutis bêlent
Qu'on ne vit que pour acheter

       Que puis-je y faire ?

Si ma peine ne fond
Pas avant quelques rhums
De voir le puit sans fond
De l'indifférence des Hommes

      Que puis-je y faire ?

Je préfère larguer
Les amarres avant que
Les morceaux de beauté
Ne parviennent plus à mes yeux

       Je mésosphère
       La pesanteur m'altère
       M'empoisonne à l’éther
       Les sens noyés de bière
       Je mésosphère

La pluie, grise de Lille

Et le plafond de nuit

Et sans fin et sans bruit 

La longue nuit de pluie

Poème pour ma mère

Ce que tu m'as donné
Le soleil orangé se couchant sur la mer
Sa voile repliée et monsieur réverbère
Plantant son drapeau noir où s'est couché le jour

Ce que tu m'as donné
L'estran luisant aux pâles rayons de l'hiver
Les coquilles bruissantes et les morceaux de verre
Dont nous faisions des jeux, des rêves, des atours

Ce que tu m'as donné
Ta paume sur nos peaux piquetées de nos peurs
Tes mots dans des gâteaux, mots mués en saveurs
Et la table de sept que je ne sais pas bien

Ce que tu m'as donné
Les tables infernales sur la nappe cirée
Et le chant de ta voix, la soupe qui cuisait
Et ton chant qui disait je ne regrette rien

Ce que tu m'as donné
L'envie d'être au delà de ce que voient les yeux
Le goût de n'être pas du côté des envieux
L.indifférence aux jeux de pouvoir et d'argent

Ce que tu m'as donné
Ta tendresse en gâteaux, j'en fais des mots parfois
J'en fais de l'avenir, de l'ailleurs, des combats
Et j'y puise ma joie, ma droiture et mon cran.

L'absence

Mais que pourrais-je en dire, cette large béance

Me bâillonne et maintient son écrasant empire

Avorte tous mes mots jusqu’au moindre soupir

Et pour suffoquer moins du néant de l’absence

Je fracasse, éperdue mes phalanges blanchies

Contre les parois lisses de ma boîte à folie

Et pour manger encore de ce pain puisqu’il faut

Se résoudre à payer le moindre instant de grâce

Se résoudre à ployer sans qu’aucun coup de grâce

Ne vienne nous l’ôter du tranchant de sa faux

Et pour manger encore de ce pain je rougis

Mes poings et je décore mon corps avec mes dents

De grandes arabesques, de sourires sanglants

Jusqu'à en oublier qui j’étais, qui je suis

Je presse des canons sur mes tempes et j’appuie

Sur des gâchettes enfin, et sans fin je tabasse

Le silence, et jamais, jamais il ne trépasse

Et ma boîte à folie résonne sans répit

De cris brisés au seuil de la raison, la garce

Qui veut que l’on survive, et que l’absence passe

Insomnies

Je ne dors plus

J’avais des rêves, avant, qui me tenaient la main

L’écran de mes paupières devenait un théâtre

Où je jouais aux dés mille fois mon destin

Quand l’insomnie sur moi, décidait de s’abattre

J’étais un chevalier. Fière, je tenais ma hampe

Et je levais bien haut ma bannière flottante

Pour partir au combat, sous les feux de la rampe.

Et je ne cédais rien à l’angoisse montante

J’étais un écrivain au fond de sa forêt

Les lambris de la chambre étaient autant de troncs

Je faisais une source d’un vieux robinet

L’invisible plafond devenait frondaisons

Sous ma plume féconde se dessinait encore

Mille portes ouvertes pour combattre la nuit

Mille vies de fumées, oubliées à l’aurore

Et poursuivies à chaque nouvelle insomnie.

Je ne dors plus

Mais aujourd’hui l’angoisse à gagné le combat

Je gis, hampe brisée et fierté ravalée

Les yeux ouverts je gis, les yeux rougis, je vois

Des plumes égarées et des portes fermées

L’angoisse s’est assise sur mon ventre et me somme

Toutes les nuits de faire des choix, de faire des choix

Non tu n’as plus quinze ans- dit-elle, et tu es comme

Ces fous qui rêvent trop, et qui ne vivent pas

Rêverie d'été

     

     Versatile, sous la treille,

     De mes sentiments mêlés,

     Ton ombre entre les percées

     S'invite dans mon sommeil

     Ton ombre, comme un soleil

     Piquant d'or la mer étale,

     Écorche, et ride mon sang.

     L'eau dormante dans mes veines

     Par la caresse embrasée,

     Palpite, changeante et gaie.

     Si parfois vient la douleur,

     L'ombre, n'est-ce pas qu'un leurre ?

     Le soleil blanc dans l'eau, meurt.

     Nul ne s'y brûle.

     Ton ombre, comme un soleil,

     Traverse l'eau en dansant.

     Ainsi tremblent les mirages.

     Sait-on vraiment si l'on rêve ?

     Qu'importe, disent les sages.

     J'aime l'inconstance étrange

     Des pulsations sous ma peau.

     Vois-tu, le monde est plus beau

     Quand ton ombre le dérange.

samedi (2)

 Samedi matin
          Tu dormais encore
Ta main sur mon sein
          Sur mon cœur, ton corps
Samedi les draps
          Tachés de soleil
Sur mon sein tes doigts
          Et dans ton sommeil
Rêvais-tu de moi ?

J’suis mordue, éperdue,

J’suis perdue.

Tes yeux verts, tes colères,

Tout me perd.

Et dans le lit de ton torrent

Je roule-boule aveuglément.

Dans les eaux vives de tes doutes

Me noierai-je quoi qu’il m’en coûte ?

T’es têtu, nerfs à nu

T’es tendu.

Mes guiboles, mes paroles

Tout t’affole.

Et dans le lit de ma rivière

Tu voudrais nager à l’envers

Les vagues de ma liberté

Pourquoi crains-tu de t’y noyer ?

On est mus par des crues

Incongrues.

Nos silences, nos violences

Drôle de danse.

Et dans le lit incohérent

De notre amour à deux courants

On se heurte, arythmiques et gourds,

Pauvres danseurs aveugles et sourds.                                                                                                      

Un cœur

Tu dis (Poésie de mon amie D...)

.

Mes yeux t'envoutent

Mes mots t'ennivrent

Mon rire te déroute

Tu dis qu' tu m'aimes

Tu dis qu' tu me veux

Tu dis qu' tu peux pas trouver mieux

Mais tu me dis tant de choses

Pas toujours roses

Pas la peine de nier

C'est déjà fait

Et tu dis qu' tu m'aimes

Tu dis qu' tu me veux

Tu dis qu'on peut pas rêver mieux

Mais à quoi ça sert si on est heureux

Qu'un jour sur deux ?

.

À quel point tu me manques

Point de coté, au Parc Vauban

Je cours trop vite et tout le temps

Après quoi je ne le sais guère

On ne sait que ce que l’on perd

Point de croix sur serviette blanche

Chez ma grand-mère le dimanche

Qui me demande à tous les coups

Si je me sers de mes dessous

Je n’ose pas lui dire qu’en dessous je suis nue

Depuis que tu m’as dit que je suis plus jolie

Sans soutifs sans colliers sans slip et sans vernis

Je n’ose pas lui dire que je n’ai de vertu

Que parce que sans toi la tenue d’Ève manque

Singulièrement d’attrait, en gros que tu me manques

Point de salut pour les flemmards

Je m’extirpe de mon plumard

Tous les matins sans illusions :

Je manque un peu de conviction

Point de fuite encombré de trop

De mots moches, « boulot », « métro »

Et quand « regrets » revient je prends

Mon ticket pour le parc Vauban

Je n’ose pas me dire que je vois trop Vauban

Qu’il faut partir à point ou bien ne point partir

Mais quand les jeux sont faits, rien ne sert de courir

Je n’ose pas me dire que je passe mon temps

A fuir éperdument  ma mémoire collante

Et que je tourne en rond, en gros que tu me manques

Point du jour, station république

Des yeux me donnent la réplique

Mes pieds, soudain se mettent en grève

Et ma course effrénée s’achève

Points de sutures au petit jour

Je prends mon temps pour un détour

Bonjour arbres, rivière et bancs

Bonjour joggeurs du parc Vauban

J'aimerais bien leur dire que je cours aujourd'hui
Pour attraper la joie , pour lui coller aux fesses
Moi qui suffoquais tant à t’échapper sans cesse

J'aimerais bien te dire que sans nos souvenirs
Je reprendrais mon tour avec plus de paresse
En gros que tu me manques enfin sans que j’encaisse

QFS

Du désir

A mon cœur défendant

Je veux la mise à nu

De ton corps défendu

Je veux lascivement

Croquer à pleines dents

Dans ta chair dévêtue

Je nage à contre corps

Mais le désir l’emporte

Que le diable me porte

J’irai coller mon corps

Au tien sans un remords

Si le diable m’escorte

Je veux que se déchire

Ta peau sous les caresses

De ma langue diablesse

Je veux que l'élixir

Salé de mon désir

Te jette dans l’ivresse

Qu’à corps à corps perdu

Se mêlent nos odeurs

Nos lèvres, nos humeurs

Que se noie dans la crue

Du plaisir éperdu

Que se noie la douleur

L' automne à Lille

 

 

Je suis passée à l’ennemi

Dans le camp des méchants, des salauds par envie

Tout était plus aisé, moins risqué, moins blessant

J’étais fatiguée à vingt ans

          D’être dans le camp des perdants

Je me suis glissée dans la peau

Du faux prince qui n’est qu’un croassant crapaud

Du témoin qui se tait, de celui qui accule

Du quidam qui n’est qu’une crapule

J’ai bien profité des récoltes

De mon statut nouveau d’inconscient désinvolte

Cœur léger j’ai pillé sans jamais rien offrir

Et sans jamais m’en repentir

Et cœur léger j’ai retourné

Le couteau dans des plaies, cent fois sans hésiter

Délestée du fardeau pesant de la vertu

J’ai profité sans retenue

         D’être dans le camp des gagnants

J’ai mis longtemps à remarquer

Que le camp des gagnants sent la merde à plein nez

Exhalant les relents de l’humaine misère

Les cris, les murs, les cartouchières

Les cris, les murs, les cartouchières

Mais aussi la souffrance aphone, et les prières

Qui se perdent ou les dires qui égratignent ou blessent

Ou même les fausses promesses

L’odeur pénètre lentement

L’odeur en contrepoint de tous les sentiments

Et vient un jour devant le miroir, une question

Comment suis-je devenu un con ?

Qu’importe les remords tardifs

On ne peut retirer un seul coup de canif

Et l’âme repentie n’en est pas moins puante

Lorsqu’elle a baigné dans la fiente