Les tristes weekends de mai des obsédés du boulot

Jeudi :

Trois-cents quatre-vingt mill(e) cinq-cents secondes avant ma came

J’en ai la chair de poule, des sueurs froides, la nausée

Je sens mes neurones s’affoler sous la peau de mon crâne

Rien qu’à l’idée !

Vendredi :

Deux-cent vingt-et-un mill(e) trois-cent secondes avant mon shoot

Mes mains sucrent les fraises, connexions nerveuses en déroute

Sous mes ongles du sang, sur ma peau des lignes de croûtes

J’deviens taré !

Samedi  :

Cent quatre-vingt huit mill(e) cinq-cents secondes avant mon fix

Planquée au fond d’mon pieu ca y’est ca vient j’me sens crever

Qu’on m’oublie qu’on me laisse en paix avec mon idée fixe

Encore planer !

Dimanche  :

Quarante-six mill(e) huit cent cinquant(e) secondes avant ma blanche

J’ai perdu trois kilos d’sueur, j’ai la raison qui flanche

L’œil vitreux, la bouche baveuse je mate vivement dimanche

J'veux y r'tourner !

Sur un air de physique quantique

Je troposphère
La gravité me ferre
M'emprisonne à l'envers
Les quatre fers en l'air
Je troposphère

       Que puis-je y faire ?

Si le plancher des vaches
Est un parquet blanlant
Peuplé des moutons vaches
Et de bouchers couverts de sang

       Que puis-je y faire ?

Si la belle bleue pue
Des trop nombreux charniers
De tous nos rêves tus
Et de ceux qui ne sont pas nés

       Que puis-je y faire ?

Je préfère flotter
Entre deux airs de jazz
Quelques rhums arrangés
Je préfère vivre entre deux phases

       Je stratosphère
       La gravité me ferre
       M'emprisonne à l'envers
       Les quatre fers en l'air
       Je stratosphère

      Que puis-je y faire ?

Si Dieu et ses fidèles
Se foutent, au fond, de paix
Si tant d'abrutis bêlent
Qu'on ne vit que pour acheter

       Que puis-je y faire ?

Si ma peine ne fond
Pas avant quelques rhums
De voir le puit sans fond
De l'indifférence des Hommes

      Que puis-je y faire ?

Je préfère larguer
Les amarres avant que
Les morceaux de beauté
Ne parviennent plus à mes yeux

       Je mésosphère
       La pesanteur m'altère
       M'empoisonne à l’éther
       Les sens noyés de bière
       Je mésosphère

La pluie, grise de Lille

Et le plafond de nuit

Et sans fin et sans bruit 

La longue nuit de pluie